За окном – март. Я ношу высокие каблуки, рисую «стрелки» и пишу верлибры. Читаю с упоением чью-то любовную лирику и пытаюсь ваять диплом. Я всё ещё на что-то надеюсь и чего-то жду, хотя тогда уже понятно, что надеяться не на что, да и ждать, в общем, нечего. Но - надеюсь и жду. В марте ведь так хочется верить в хорошее.
А в воздухе, между тем, – весна. Она кружит голову и пьянит немилосердно, переключает сердце в режим «fast» и, конечно же, дарит вдохновение. Стараюсь вдыхать поглубже, хочу надышаться, напиться. Но – тщетно. Мало, мало, мало весны в моих прокуренных лёгких! Компенсирую ментоловым дымом. Вот так.
И исступлённо пишу. Легко и с полной отдачей. Судорожно стучу по клавиатуре, читаю вслух, исправляю, читаю снова. Довольна собой и текстом, что удивительно. Почти что счастлива. Свободна и легка. По-мартовски.

Потом было лето.
А сейчас - середина сентября. Что дальше?